--¿Papá, de qué están hechas las estrellas? Me preguntó un día mi hijo Jácome, de seis años. "No sé, hijito. Déjame ver el fut y vete a jugar", recuerdo que le contesté.
Entonces se me quedó viendo fijamente. Cerró sus ojos y con un gesto de denodado esfuerzo provocó que sus órbitas oculares salieran volando como dos proyectiles hacia donde yo estaba, viendo la escena atemorizado. Aventaba por sus cuencas chorros interminables de sangre. De sus oídos comenzaron a salir palomitas de maíz con mantequilla y por su nariz escurrían kilos y kilos de chícharos dulces.
Como poseído, se enfiló hacia la puerta y sin voltear la cabeza hacia atrás, se fue. Se elevó hacia el cielo buscando el horizonte.
Sí. Se había cumplido la última señal que anuncia el fin.
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